Mon pays n’est pas,
Cette doudou d’opérette,
Cette poupée de sable métisse au profil de catin,
Qui se déhanche sans fin
A l’horizon manufacturé de vos fantasmes exotiques.

Mon pays n’est pas,
Cette pom-pom girl tropicalisée,
Cette greluche créole aux accents parisiens,
Enivrée aux effluves publicitaires
Des rhumeries liberticides du passé.

Mon pays n’est pas,
Cette courtisane en madras,
Cette marionnette de marketing,
Empalée sur le sexe-palmier
De vos magazines à la petite semaine.

Mon pays n’est pas,
Cette valetaille à genoux,
Cette figurine de musée colonial,
Enchaînée au piquet du sourire commercial
Derrière les barbelés de vos tours operators de quatre sous.

Mon pays,
N’est pas SEA.
Mon pays,
N’est pas SEX.
Mon pays,
N’est pas SUN.

Ne vous en déplaise !
Pères et mères,
De Christophe Colon,
De Robinson Crusoé,
De Tarzan et Jane.
Frères et sœurs,
Du douanier Apartheid,
Du contrebandier en catamaran,
Du petit pédophile à lunettes,
De la vieille nymphomane en salopette.

Entendez-le bien !
Bouffons de la Compagnie Créole et d’ailleurs,
Oncles TOM et tantes DOM de tous acabits,
Béni-oui-oui en cravates carcans et colliers choux,
Filles de joie en carte bleue, cravaches et culottes en courants d’air,
Croupiers proxénètes,
Croque-mitaines en goguette,
Corsaires et flibustiers nostalgiques,
Détrousseurs de liberté,
Administrateurs de lupanars,
Bâtisseurs de bantoustans.

Mon pays,
N’est pas SEA,
N’est pas SEX,
N’est pas SUN.

Claude Ledron.